Amseln ohne Sinn

Wenn die Amseln morgens schwänzeln,
auf der Birken grünen Zweigen,
gelbrot die Sonne wärmend steigt,
verdrängt des nächtens dunkles Schweigen.

Alles wendet sich gen Licht,
schaut in das strahlend, wärmende Herz,
alles ist durch sie verbunden,
in der Hoffnung so wie im Schmerz.

Von vorn beginnt das gleiche Spiel,
so wie seit der Welten Anbeginn,
alles fügt sich wie gegeben,
auch ohne die Suche nach einem Sinn.